Je crois qu'il est difficile pour ceux qui publient leurs mémoires d'échapper à l'accusation de prétention. Et ce n'est pas le seul désavantage dont ils souffrent : pour leur malheur également, tout ce qui est peu commun ne passe jamais, ou rarement, pour vrai, et on a tendance à se révolter devant ce qui est évident, et à accuser l'écrivain d'impertinence. D'ordinaire, les gens pensent que ces mémoires ne méritent que d'être lus et d'être rappelés, s'ils abondent de grands et remarquables hauts faits, ceux qui, en résumé, provoquent l'admiration ou la pitié au plus haut degré, alors que tous les autres ne méritent que le mépris et l'oubli. J'avoue donc qu'il n'est pas peu douteux pour un simple individu inconnu, étranger de surcroît, de solliciter ainsi l'attention indulgente du public ; en particulier lorsque je reconnais que l'histoire que je raconte ici n'est pas celle d'un saint, ni celle d'un héros, ni celle d'un tyran. Je crois que peu d'événements de ma vie n'ont pas été vécus par d'autres, et il est vrai que les incidents de ma vie sont nombreux. Et, si je me considérais Européen, je pourrais dire que mes souffrances furent immenses. Mais lorsque je compare mon sort à celui de la majorité de mes compatriotes, je me considère comme un enfant béni du Ciel, et je remercie la Providence pour les grâces qu'elle m'a accordées dans chaque circonstance de ma vie. Si, en ce cas, l'histoire qui va suivre n'apparaît pas suffisamment intéressante pour attirer l'attention du public, permettez que mon intention soit un prétexte pour la faire publier.